(по версии Кицацы, владелицы чердака без крыши и кухни с характером)
Они везде. Они лезут из каждого подкаста, из каждой жопы в инстаграме, из сторис, где мандала, свеча, кофе без смысла и фраза «будьте бережны к себе».
Спасибо, мать. А можно инструкцию, как?
У Кицацы с психологами отношения сложные.
Как с соседями: вроде привет, а вроде и дышать мешаете.
— Вот, — говорит психолог. — Надо прожить свою злость.
Кицаца проживает.
Печь взорвана.
Соседка поджарена.
Чайник теперь с характером.
— Давайте подышим, — предлагает другой.
— Давайте ты сначала дверь закроешь, а потом советы раздашь, — парирует Кицаца.
И не потому, что против дыхания. А потому, что каждый первый «психолог» нынче — это бывшая Снежана с марафона по женственности, которую просто бросил муж.
Кицаца не против боли.
Она за неё. Но когда боль становится бизнес-планом, в неё вселяется Шаманыч, и начинает метаться по потолку.
Иногда, правда, попадаются чудеса.
— Смотри, — говорит она, — вот эта слушает. Не пишет, не объясняет, не выравнивает тебе самооценку по методу «доктора кто-то там». Просто рядом.
И Кицаца мнёт подол, хмыкает, и говорит:
— Ну, эту можно оставить. Для коллекции. Рядом с пельменницей и френч-прессом.
Психологи, вы, если что, не обижайтесь.
Кицаца всех любит. Просто по-своему.
Через язвочку. Через прищур. Через подозрительную паузу перед словом «контейнирование».
Ведь кто-то же должен держать эту профессию в тонусе.
Иначе у всех будут свечи, пледы и ебаные чек-листы.
А крыша — как была в пролёте, так и останется.
